I'm not a super hero

Il n'y a rien à dire sur mon histoire. Je ne suis qu'un adolescent à la recherche de son avenir, de qui il est, et rien d'autre. Je suis le parfait cliché du gosse de riche incroyablement con. Mais tout cela a bien débuté quelque part.

Je naquis un 31 Octobre, durant la nuit des frasques. Mes parents ne pouvaient pas choisir pire jour pour me mettre au monde, j'étais beau, un adorable nourrisson fraîchement pondu, j'étais souriant, et mes gloussements ravissaient l'entourage de mes parents, mes parents, et les domestiques. Et les années passèrent, mes parents ne m'aimaient plus, les domestiques me surnommaient le maître démoniaque. J'étais un enfant gâté pourri nourrit à l'argent, aux jouets, et aux caprices cédés. J'aurais mérité une bonne fessée. Les seules fois où je ne menais pas la vie infernale à ceux avec qui je cohabitais, c'était lorsque de la musique, ou un tableau, une sculpture, ou une belle personne attirait mon attention. J'éprouvais une indescriptible affection pour cette chose là, qui ne quittait alors plus jamais mon esprit, gravé dans ma mémoire, jusqu'à encore aujourd'hui. C'est ainsi que pour canaliser ma rage, mon père m'offrit un violon Stradivarius, instrument qui ne me quitta plus jamais. Il était mon âme soeur, la déclaration de mes sentiments, la révélation de ma faiblesse.

Plus tard, je devenais l'un des étudiants les plus doués du conservatoire de musique de Londres. Je n'étais pas forcément populaire, mais les gens reconnaissaient mon talent, et la simplicité de ma personnalité attirait la sympathie des gens, bien que personnellement, je ne trouvais personne qui soit à la hauteur afin de devenir un proche.

L'année de mes dix neuf ans, il y eu un terrible accident. Revenant d'un concert classique, mes parents et moi entrèrent en collision avec une autre voiture. Ma mère mourut sur le coup. Ce fut l'évènement, qui changea ma vie. Je me sentais seul, mon père étant toujours absent, car ne supportait plus d'être à la maison, me laissait seul en compagnie des domestiques. Et moi, je me sentais vide, éteint.  J'étais alors devenu le cliché de l'artiste torturé.

Et ce ne fut que quelques mois plus tard, que j'emménageais à Boston, où j'allais enfin reprendre des études. Une nouvelle vie, un nouveau moi, tout allait changer. Lorsque je suis entrée dans ma nouvelle demeure, je ne pus m'empêcher de remarquer l'espace. Cette maison était bien trop grande pour deux personnes. La décoration était sobre et minimaliste. Et pour tout dire, ma chambre faisait soixante mètres carré, démesuré. Mon père avait dit opter pour la simplicité, mais je savais que ce n'était pas le cas. S'il avait pris une maison si grande, c'était pour limiter les risques de me croiser, et tout deux, nous savions exactement pourquoi. Je me suis alors assis sur mon lit de largeur cent soixante centimètre. Puis observa la grande baie vitrée qui me servait de mur gauche. La vue donnait sur le grand jardin et la piscine, je soufflais... Ma nouvelle vie pouvait paraître géniale, mais moi, pour commencer, je ne voyais là dedans, uniquement ce que j'avais perdu. Sur mon bureau de verre, démesuré encore une fois, je vis alors le planning de mes cours. Je commençais demain. Au moins, cela m'occuperait. J'attrapais alors mon stradivarius, et fis frissonner son cordage en une musique de Pachelbel. .